O sol já se pusera e a brisa estava algo fria. Por caminho de terra batida e carreiro estreito, passávamos pelas sombras que o ladeavam, vestidas de silêncio, a coberto de estrelas quase alcançáveis de tão perto que pareciam estar.
Cheirava a mato, as ervas altas invocavam o capim africano, a memória rugia como o leão e a ilusão ótica via acácias e os contornos de uma girafa.
Uma viagem dentro de outra como se de repente o tempo tivesse recuado para lá do oceano, onde pouco antes se molharam os pés nas ondas rasteiras. Parámos no escuro benigno, quando a noite não se chama medo, apreciando a solidão.
Mais à frente, majestoso nas suas ruínas bem conservadas e iluminadas como o cérebro dos sábios, o Castelo convidava os visitantes a sentarem-se à mesa da história, onde aristocráticas damas e nobres cavaleiros saciavam a fome e a sede.
As luzes dos lugares, lá em baixo pequeninas, competiam com as estrelas, enquanto as rãs coaxavam em diálogo com os passarinhos, numa conversa de La Fontaine.
A fria brisa , obrigou-me a agasalhar o corpo com a toalha de praia, porque não? Tudo ajuda a existência, porque a beleza da vida está nestas coisas e não se pode perder.
Quem sou eu, ao pé daquela bela e grande árvore idêntica ao mordomo que nos franqueia a porta?!
Algures no tempo, alguém terá dito que parecia a árvore da vida. Sim, concordo! Também é mística, talvez uma ancestral abençoando os visitantes.
Atravessando o quase iniciático túnel, deparamos com a entrada castelã então fechada, e do lado interior a esventrada morada dava lugar ao vazio caindo sobre o casario lá em baixo.
Nas paredes de pedra ainda resistentes, ficaram gravadas as sombras de quem passava.
A história ficou lá, escrita e contada para quem a quiser ler.
No regresso ficou o adeus às fadas, donas da noite . Quem sabe se na quietude, os segredos e sonhos dançam em roda…
Nota: esta passagem aconteceu na realidade.
Maria Dulce Araujo, a autora do texto
